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LOS GRANDES AMORES DE JEAN COCTEAU

CRONOLOGÍA Naturalmente el propósito de esta nota no es el chisme sino iluminar algunos pasajes biográficos del más grande multiartista...

lunes, 30 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (bonus)

LOS HERMOSOS Y SUS BATALLAS
 A Leonidas Rubio





El siguiente texto fue escrito especialmente en forma de homenaje y salutación al aniversario de los 20 años desde la primera edición de Cuadernos de emergencia del poeta Leonidas Rubio. Mis saludos, felicidades y cariños, amigo mío.

Paulo San Páris *





Haz abundante la música, como él que me hizo abundante cual mar desconocido, haz de mí un hermoso, como el último tornillo giratorio de una ferretería de pueblo. No me ruedes aromas fuertes y brutos con cabezal de inconstancias, haz como han hecho los caminantes de las alamedas libres, sírveme el café algo más caliente que la mañana de amor.

Los hermosos están listos y dispuestos en su tienda de campaña, esperamos que sólo nos des el toque desnudo de la voz y los ojos, para mantener los atuendos bajo los apellidos consortes. Si impartes líquidos, esta tarde, preparativos para la batalla, entonces haz más abundante la caída de sonido en cítaras y cítaras de uvas. Demuéstrame que alguna vez puedo ser estatua y estatuto erógeno.

Los hermosos están listos, puedes entrar gritando tus venganzas férreas, durmientes escalonados, ermitaños sabios, discursos de realezas, puedes entrar con el hábito colgado a la diestra, para impartir las lecciones del amante luchador.

Nadie ha consumido más oxígeno que el debido, nadie ha fortificado el paso del amante suelto en guerra, nadie ha comido de la piedra lumbre para la gloria de tu nombre. Todo ha sido cumplido como pidió. Todo ha sido preparado según su orden.

Es justo entrar con la mano abierta a pintar la escena de faunos y lirios caídos, es justo antes que Alejandría sea tomada, acuartelar las acuarelas y las tintas, para demostrar la hermosura del busto sobre la retama de los que pueden observar desde lejos.

Tranquilidad para la espada y su cruce perverso, entrar en los hermosos hasta las últimas metas, y hacer con ellos, lo que harías conmigo, desnudo, cuerpo abajo, con más música para no escuchar las sombras que vienen a buscarme el llanto del niño podrido.

Fot: W. Von Gloede; n° 16 catálogo.
Grita mi nombre como si fuera realmente mi nombre, abunda la caverna sostenida en letra y letra, sal a conquistarme en lucha de cuerpo a cuerpo, y si quieres tomar mis cenizas sobre las semillas que no crecen, permíteme maldecirte, no has visto la belleza goteada del cuadro y su muestrario de sangre. El campo es abierto como esta entrega: la belleza de los hermosos es pasajera de la carreta más próxima, con ella se han de ir mis familias alagadas y odiadas, mientras tú elevas el grito por sobre la dimensión del Faro monumental, que ilumina estos sectores de La Antena: los despojos que ha dejado la batalla en cama.



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El autor nació en La Serena en 1987. Ha publicado los libros de poesía Sogol Gaza (2010, autoedición), Travestia (2012, Editorial Torrente del Pánico), Lucila, Marca Registrada (2013; Caleidoscopio Editores) y Lucila, Marca Registrada (2014; 2da Edición; Borde Libros Ediciones). El 2014 recibió el Premio Stella Díaz Varín de poesía inédita por su obra ISOHILE, de próxima aparición.





CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (20, final)

EPÍSTOLA A ERNESTO CARDENAL







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"Ya en esta opera prima se advierte la despedida a las empobrecidas consignas que marcaron a (casi) todos los poetas que comenzaron a escribir en dictadura. Así queda consignado en el texto que cierra el libro: Epístola a Ernesto Cardenal..."

Américo Reyes


"En ese sentido, el último texto del libro, “Epístola a Ernesto Cardenal”, es de lo más elocuente que hemos leído en cuanto al establecimiento de una poética por contraste, a través de la cual se homenajea y se toma distancia al mismo tiempo del homenajeado, no sólo para diferenciarse de él, sino para fundamentalmente establecer un camino propio."

Cristian Gómez O.

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Bien se sabe que nacer es precipicio;
que un pecho, que una luz
                                                                         es látigo
enhebrado en cicatrices, larvas dejadas a enfriar
sobre un lecho abandonado
Bien sabe usted que los pertrechos rotan,
usted, ni pícnico ni ángel, nadie mejor
para ser homenajeado con un beso a las espinas
Acabo de concluir mi relectura completa: ni un poema
cantable, ausencia absoluta de puntos suspensivos
“Y el lenguaje se venga negándose a comunicar”,
escribe usted
a Coronel Urtecho; “yo prefiero el verso
porque es más fácil para el pueblo”: con qué sobria admiración
me distancio de sus lemas.
En algún lado quizá alguien se reencarne. Quién
                                                           soy yo para dudar
que alguien sea capaz de atravesar las paredes
Pero las piedras tienen matriz arborescente
y en este mundo no hay otro para desenterrarlas

La Revolución quebró. Yo hubiera querido
                                                           soñar con azucenas
la noche de este leño. En cambio tiré
                                                                       unos versos
                                               febriles, en el sentido pesado
en que los días caen, me tendí sobre el prado
a ser traspasado por los brotes
y sueño con vientos como hélice de helicóptero
y volcanes hormigueros
hasta que cae un arco iris sobre el lago
“Son iguales la real y la irreal” cuando reflejo
mi cara en las hondas de la orilla. Usted no creerá
pero estoy seguro que no le pasó lo mismo

Cuando pequeño me estiraba el prepucio
antes de dormir
hasta sacar otro yo de adentro, hablaba
sobre dioses de raza prohibida y cielos caducos
pero salí de un túnel amuñada la boca
El cuerpo erguido pero despoblado
Los días no son más que movimientos
                                                              en contacto urgente,
las diferentes texturas del silencio
que van acumulándose
¿Qué esperaban ver los cargadores, qué clamaban
los nietos del maíz americano? Espirales ilegibles
traducidos en alfabetos para ciegos. Maquinaria
de nuestra ceremonia hambrienta. ¿Y por qué
no la prosa en vez del verso, por qué no
la compraventa en lugar de esta manía autista?
El auditorio merma y persistimos
                                                                        en dirigir
la voz a un punto ausente, la mirada
perdida en un juego de alternancias. ¿Dónde dice
que habrá duelo, donde
que escurrirán los otros, nosotros
donde estallaremos?
Se me sugiere probar con la novela, no hay cauce
a saber, no hay lecho para el curso de lo negro
Yo buscaba la fisura
                                                     y di con un llanto de siameses;
el gesto fronterizo, sueño o locura de
nuestra conversión, lo que queda
es un aire saturado,
                                                    un temblor apenas compartido.

Usted ya tiene sangre suficiente
para saberse el primero de su sangre. Acá en Chile
es epidemia subirse al anti olimpo
                                                                    y un concurso
es el amor del poeta.

Entre los estupefacientes alaridos
de más convincentes predicadores
arrendamos la corbata
                                                    para ir a nuestro propio sepelio


Se despide su hermano en el fastidio




Berlín, noviembre de 1989

domingo, 29 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (19)

ADIÓS A MIS HIJOS

  
(Este fue uno de los últimos poemas que incluí en CUADERNOS DE EMERGENCIA. A diferencia de casi todo el contenido del libro, es un poema hecho a fines de 1993, luego del impacto que me provocó la lectura de dos libros de Rainer M. Rilke: Elegías del Duino y Los Cuadernos de Malte Laurids Brigge. Este último influyó particularmente en mi decisión sobre el título de mi libro. Si bien reconozco que en la ocasión me vi sobrepasado por los alcances del poeta de Praga, su prosodia, sus temas, su atmósfera se me quedó como una revelación y un ojo de cerradura para divisar otros ángulos y otros lenguajes, el sintético 'aprender a mirar' del joven Malte. Además sintonizó en forma retroactiva con obsesiones ya adquiridas, como la convivencia con la muerte y la necesidad de reinvención del Yo en un marco de sociedad alienante. Este poema fue un eco de esas emociones.)







No todo brota del cuerpo o de la tierra
En toda imitación
lo idéntico sublima lo creado
La paz acaece en los talones
                                   de la reproducción
como un remolino umbilical entre dos tiempos

Todo es cercano si está en movimiento
                                                           hermano y bienvenido     Por
                                                           lo que te falta
yo apenas quepo dentro de mí    -eso
que fui hecho a mi medida-    pero como soy
                                                           tu vástago remoto
sobrepondremos lo mortuorio a lo perfecto

El amor rompe su cara de vidrio
y dentro estaban nuestras cicatrices

He pasado por todas las palabras
                                                           y aún logro comprenderme
                                                           he asemejado en toda aparición
he defendido como verás el oficio
                                                           contra sus hechizados

Poeta estamos descubiertos:     Tú serás
                                                           mi antepasado en la muerte    yo
tu fantasma     -¿tu gloria?-     entre los vivos

Hoy nuestro deber es estar lejos

y nadie cumple su deber mientras no lo desborda


sábado, 28 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (18)

HECHOS OBJETIVOS
 
1

Ha pasado más tiempo
del que cabía en los minutos          
y tener soles de razas distintas
es posible sin perder el esqueleto
Furia que en reposo ya era ruina
Sombras sin cuerpo a quien poner la ropa
Un oscuro monte me refleja
y como no podemos derrotarnos
nos dormimos uno sobre el otro



2

Nunca amé el álgebra ni el fútbol
Mi historia era un alimento negro
en el fondo de un plato inmaculado
Cerca mío se mataban de amor
hasta dejarse vírgenes del todo
Mil dioses me trajeron mil demonios:
la gota de hoy sobre la vieja gota
Una esperanza puede ser de piedra
                                                    -me decían-
lo importante es que sea imposible



3

Cumplíamos entre todos
                                         la edad necesaria
para tener edad
y antes que la piel fuera un abismo
separamos sus poros en un sueño
                                                     hacia la orilla
Entonces nos dieron la noticia:
el último vivo de nosotros
llevaba varios siglos enterrado




4
 
Nos hablaban de huir sin los cuerpos
                                                     dejar todo
y nuestras vidas fueron más vidas que nunca
cuando vimos la casa en que nacimos
convertida en un puro deseo




5

Nuestras palabras no llegan todavía
hay que jalar con cada día del pasado
pedir auxilio en el jardín    dar anticipo
por los planetas incipientes de la esquina
Tengo un pájaro en el puño
y estoy dispuesto a matarlo con tal
de no perder ni una de sus plumas
y para no matarlo lo libero y lo esclavizo
y para no perderlo lo esclavizo
                                                   y lo libero




6


No es necesario ir al sitio del suceso
ni buscar la máscara de entonces
ni volver a reunir los utensilios
Cada vez que volvemos de un viaje
con el equipaje incompleto
hemos reconstruido la escena




martes, 24 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (17)


LIBRETO PARA UN NUEVO TANGO









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Este texto formó parte de un conjunto premiado con el 2° lugar en el Concurso de Poesía 'Letras del Sur' el año 1991. El poemario no sobrepasaba los 10 textos y lo llamé La Verdadera Historia de los Vagabundos, que 3 años más tarde sería el título de la segunda sección de Cuadernos de Emergencia. La versión primitiva de este poema constituye mi primera referencia pública aparecida en prensa.
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Por cantar de menos
                                               pegados a la historicidad
Por concepto de exorcismo
                                               impedidos de dormir en los discursos
Gobernados por una estación larga
                                               de pura inspiración
Capaces de germinar en ella
                                               bajo cualquier dictadura
siempre reyes hijos o color o viento de alguien         
                                               como un cachorro fumador
                                               que repele al león de su humo

Por mi culpa mi mediana
                                               y compartida culpa
a buena extranjería de los propios fantasmas
insuflando el don de la mitomanía
hasta el punto de la multiplicación
                                               por accidente

Extiende la Tragedia
al resto de la historia mi propia debilidad
en señal de crédito por lo que cae
                                               con remedio


 














lunes, 23 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (16)

TANGO DE LA TARDE
 





Pasa la tarde por las calles de trasvida
pasa la calle por el silencio sin dirección
de la tarde anterior fagocitada en peso
Pasa la tarde pero queda lo creíble
La real sobre la sin consecuencia
                                                conelespacioretenido
sin sucesión

la tarde consigo    con cueros
desaparecidos en brevedades violentas
con murmullo fresco y cine para uno
con olor de atardecer telúrico
de religión moribunda en el olor a orto
la ermitaña    con duendes
perdidos lejos de su cuento    con campanas-mosca
doblando en la ropa cubierta de pelos

Veinte años no serán nada
pero una tarde es insoportable
Violento es el que ama el abandono
y sin embargo la mancha la mancha es cardinal
Cuelga la tarde legañosa
como un bálano con marcas de tejido
en su estuche de tarde en la mañana
                                                           a todas horas
la tarde vertical con el dorso dibujado
sin encuentros de agasajo    sin novela
en el cogote    las tardes de la gente
sin circo donde trabajar


domingo, 22 de junio de 2014

CUADERNOS DE EMERGENCIA. XX Aniversario (15)

REPERTORIO CON ACOMPAÑAMIENTO DE RELOJ









El padre de otro
                                   toca tango con su lepra
Las calles son narradas por negros invisibles
y unos niños escapados de circos piratas
cambian -ocultos- la historia de lugar
                                                     como en días irrisorios

Hoy que tenemos deberes
en otras vidas además de la primera
silbamos libros oxidados
y de paso por plena profecía
mudamos de piel como de reino
nuestra imagen dispersa en la memoria
retrocede hasta volver a imaginarse

Mi parentela póstuma esperaba una carta
                                               en el fin del futuro
                                               pero,
lo que puede decirse de nosotros
ha sido dicho del barro
                                         tantas veces