jueves, 4 de octubre de 2012

CAÍDA LIBRE



Puente Padermo D'adda, Italia



El suicidio, lejos de negar la voluntad, la afirma enérgicamente.
Lo que ocurre es que el suicida ama la vida más que nadie,
tanto como para negarse a aceptar las pobres condiciones en que se le ofrece.

A. Schopenhauer



El suicidio es algo planeado en el silencio del corazón, como una obra de arte.

Y. Mishima

***


In memoriam


A Ciro Eugenio Milani: la música de una Raga hindú sería predecible, un poema de Pizarnik o de Tralk sería un sacrilegio, porque la búsqueda más elemental te hizo agotar en pocas horas la obra que dio y quitó sentido a una vida. He querido creer -perdona, le tengo pánico a la vulgaridad- que tu acción fue el compás más complejo de una sinfonía, la pincelada más prolija de un lienzo perfecto. Cultivaste tu muerte con paciencia de artesano, de instrumentista virtuoso, de amante prolijo: joyas, cuerpos, instrumentos: nada, si no obtienes de ellos la vibración definitiva, ésa que si se sobrepasa, es el desastre.

Algo de ti admiro. Algo de ti detesto. Sólo eso basta, muchacho, para no olvidarte.


Agosto, 2006

***



11 de abril de 2006
Agencia EFE

ROMA.- El joven italiano de 26 años Ciro Eugenio Milani, programador de ordenadores y publicista, se suicidó la semana pasada en la localidad de Paderno D'Adda tras anunciarlo y comentarlo con numerosos cibernautas en un 'weblog' durante tres meses. En este tiempo mantuvo su anonimato, hasta desvelar su verdadera identidad en otro 'weblog', con los últimos mensajes. Su página, titulada 'Antes de partir' ('Prima di partire') registraba numerosas visitas, hasta el punto de haberse convertido en uno de los foros 'on line' más concurridos en Italia, publica el diario Corriere de la Sera. El suicida anunció el modo de su muerte (salto al vacío desden el puente de la localidad), la técnica que debía utilizar, la fecha y diversas preguntas sobre pequeños problemas que le surgieron al programarlo, que resolvía a través de las respuestas de los usuarios del foro, señala el rotativo. La principal causa de su suicidio, según sus confesiones, era “la de no estar satisfecho de su vida y ver imposible hacer nada por cambiarla”, tras lo que escribió un mensaje de despedida en el que afirmaba sentirse feliz por su decisión. Los cibernautas lo bautizaron el Novio de la Muerte.


La 25esima ora. July 12th, 2005


No, non è andato come il mio giorno perfetto.
Sono stato impegnato: volevo sistemare casa oggi, ma ci sono riuscito solo in parte.
Ho buttato un sacco di cose. Ho distrutto un sacco di cose (mi manca solo da distruggere i Moleskine). Poi farò una doccia. Poi butterò le ultime immondizie.
Poi salirò in macchina e andrò dove ho deciso di farla finita.
Adieu.



Da OD
September 3rd, 2005

Un grazie e un abbraccio a tutti quelli che hanno avuto una parola buona per Ciro.

(Del weblog “Prima di partire”)

***

Impulso




Alguien abrazado a sus rodillas.

Va a salir, va a expulsarse de su mente
donde reside la invención del movimiento.

No tiene por quién morir, es libre.
No cree en nada: no odia.

Ya probó sorber el alma
con un hueso hueco
que no logró extraer sustancia.

Ya probó la danza
descalzo sobre brasas
y cuando más esperaba del dolor, se apagaron.

Ahora se mece en el borde del puente.

Desde allí la ciudad es una mancha,
sombra de sus días en lisura, cero varado
después de la pendiente,
paloma de alas quebradas.

Sentado al borde
                        huele, roza la orilla de las noches,
                        -la frontera entre olvido y memoria-,
                        lame sus rodillas, sus brazos, su sexo,
                        se balancea en la cornisa, camina
por el pasamanos de otro puente de juguete
arrebatado a un dibujo de primaria
                        demasiado cruel para ser imposible,
                        devuelto a la realidad
por un golpe de credulidad absurda.

Intenta entrar en su cuerpo
donde no sienta la caída.



El vacío es una zona de su piel
que no ha sido tocada.
El salto es su placer negado.

El puente de Padermo D’Adda se ha justificado,
redimido por un acto
no soñado ni por los más grandes utopistas,
no imaginado ni por diestros trazadores.

(Intenta entrar en su cuerpo
donde no sienta la caída)

El vacío es una zona de su piel
que está a punto de ser descubierta.



Despegue




Desnudo boca abajo:
                                   cáliz sobre sábanas.
El blanco -Su blanco- hiere la noche
                                   pero la noche es indiferente.



                                   Piel como agua detenida.
Un nombre, aullido en una jaula.
                                   Un nombre, cáscara
                                   sobre un charco.

Catre, pavimento, pasto seco, lodo.
                                   Nada debajo; desnudo
                                   cuelga de todo, excede,
                                   reposa en una mano, la invita a cerrarse.

                                   Diluye llanto con lluvia,
                                   besa el mármol tibio de su infancia,
                                   flota en música de agua sobre vidrios,
                                   sobre un rostro
absorto en flores percutidas por gotas, alas,
sobre el pozo blanco de su espalda, agua
                                   devuelta a la corriente
arrastrando leños, cuerpos, huesos
                                   en danza, en círculo, en torno a una luz
                                   que hace todo más oscuro.
Ríe oyendo esa lluvia,
                                   ...pero no llueve.

Más allá la ciudad se posa sobre una colina,
                                   polilla sobre un papel refractado
                                   por el albedo de una llama,
                                   antes de ser aplastada por un dios
                                   que corre borracho del cuarto al lavabo
                                   sobre el pasillo por donde hay que volver
al lugar de los salvados.

Ese dios arrepentido, hijo del azar atómico
                                   en un juego de canicas, ese dios virgen
                                   que frota su sexo contra una almohada,
                                   inventa la ciudad, integra, aplasta la ciudad
                                   en todo de golpe y siempre adentro.


Niño que habrá hollado la arena
                                   amanecido de espuma, crucífero en vientos,
                                   con el miedo siguiéndole, la sombra ladrando
                                   con temor de él,
la soledad queriendo ver a través suyo,
                                   el odio aprendiendo de él a desmesurarse,
                                   dejando junto a él una baba viscosa
                                   que fueron a lamer los adictos a su belleza.

Y le creyeron a salvo, tan dulces sus hostias, tan leves sus pasos.
Blanco de su cuerpo boca abajo,
color tan hondo de un salto en picada
hacia la indemnidad cruel del sin remedio.

¿Cómo creció ese árbol salvaje
en que se fueron colgando sus mayores?
Así cayeron sus hermanos
donde fue a dar su único dibujo
repetido incansablemente sobre ruinas
en calles que hablaban otro idioma,
ese dibujo que volvió a inscribir con un cuchillo
en la corteza del árbol de silencio
y tatuó en un lugar de su cuerpo
                                   que jamás podría ser franqueado.

Ahora baila -demasiado liviano para permanecer-,
                                   gota sobre un piano cansado de dormir,
cansado de llorar cuando revientan las olas, baila,
                                   incisivo,        
                                                           cortante,
                                                                                  tenso,
                                                                                                          baila,
donde nadie pueda desearle,


ni juzgarlo, donde nadie intervenga entre él y su corazón
                                                                       devuelto por las olas.
Boca abajo,
                                   sobre el número quieto del fuego de piedra
                                   que lo va envolviendo sin consumirlo,
de vuelta a su origen, a su sangre,
en gesto de bandadas hacia nidos estropeados .
           



Impacto


Ya se extiende sangre alrededor
                                   y él es polen al centro
                                   abriéndose en murmullo,
                                   visitado por lunas,
                                   fértil por aliento propio.

¿Edad? Todas. La primavera rebalsada
                                   en bordes de un caldero herviente,
                                   relamida en las comisuras, paladeada por vicio;
                                   el regusto del otoño en una copa sin residuo,
                                   en dedos engolosinados de duda.
Inviernos y veranos que no existen
                                   sino en el olvido de algunas herramientas.                               
¿Edades? Ninguna: tiempos de una esfinge.

Ahora, allí, recién llegado,
                                   cristal de gota
                                   a salvo de oradores y horadadores.
Rodeado
y no penetran; medido
                                   y no hacen contacto.
Cuchicheo, balance, el deporte de las culpas
                                   corroe su línea rosa,
                                   numeración áurea recién inventada.
Y es que dejó a la novia insatisfecha, sola
                                   en medio de un gemido.
                                   No tomará su turno en el andamio,
                                   ni rendirá más curvas en el gráfico.
Se hablará de salud
                                   y sus mil contorsiones.
Si estuviera cubierto por una bandera
tendría medallas
y discursos
                                   pero nadie vio venir esta trinchera gratuita.
La obscena vejez tropezó antes.
Como los viejos maestros a los dulces efebos
                                   se hizo amar por los Dioses, 


esos impacientes
que reclaman la llegada de sus consentidos.
Tan lento en caída libre
                                   a brazos que rehúsen el impacto, 
nadie mereció ese rictus
                                   con el placer del último espasmo, siesta
                                   de domingo sin llaves,
                                   mejillas de sal nítida y propia.

¿Qué provecho ahora? ¿Qué obtendrán
                                   los hurgadores de vestuario? ¿Necrofilia
                                   o canibalismo
                                   en el menú del cálculo?

La democracia de los órganos
                                   liquida sus saldos y oraciones.
¿Cuántos querrán marcar dientes
                                   en este hueso de otra alfarería?
Pero ya no hay nido para rastreo de mendrugos.


Eclipse en un espejo, mar
                                    recogiéndose en preludio
                                   de beso violento, de oleaje sin resaca.

Lirio de hielo arrojado sobre llamas líquidas.

Boca abajo, en un último paso de danza
                                   apoyado en ambos platos de la Libra,
de regreso al ángel, vibración de arco,
acorde de vidrio, tallado por la mano
de Fidias o Arno Breker.
Salvado del Vesubio en brote de lejía,
preservado en un daguerrotipo de Nadal;
Boticelli, el fisgón, habría envidiado
el desplazamiento de una gota
                                   desde la nuca hasta el hombro,
                                   desde el torso hasta el ombligo
sin poder capturar explicaciones, sin saber
                                   atrapar otro vuelo que zumbido. Clare Terry
                                   cantaría al oído del león echado
                                   junto a un piano donde todas las teclas son negras.

Si se pudiera conservar así
                                   detenido en el braceo,
                                   estilo ciervo, estilo mariposa      
                                   o más hondo en la estación fértil del pantano,
                                   libélula posada sobre loto.

Si se pudiera conservar así, un segundo antes del suelo
al que subió en un juego opuesto,
obturado por un rayo de sombra,
salido de ojos múltiples de insecto
que aletea atrapado;
si se pudiera verter bálsamo de faraones
sobre el cuerpo en galope,
no habría curador para un retoque,
se obtendría el ídolo de cera
para la danza del hacha que sucede al delirio.

Ahora queda allí
quien bebió altura
hasta decantar en su propio bebedizo,
acudió a los ecos, a las señales de sus manos
                       llamándose a sí mismas
proyectadas sobre un muro a contraluz
en un sueño roto que filtró su contenido
sobre el pecho.

Miran todos
y es mirar un sol recién nacido.

Libre de significado en argamasa de ellos
toma la forma más cercana al ocaso,
pistilo al interior de una corola explosiva
reunido en abismo ensordecedor, poro
por donde cae el mundo
a un vórtice escarlata, a un recipiente de voces
proscritas del sonido.

Sólo así sabrán que tarde o temprano
la luna
siempre cae
y el mar
nunca
se arrepiente
de llamarla.

© Leonidas Rubio, 2012

No hay comentarios: