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jueves, 8 de mayo de 2014

NO ME DEN A PACHECO, NO ME DEN A BOLAÑO

de Actas de (mala) Fe, Mosquito Ed. 2014























«Salí a la calle y disparé a la multitud.
Entre los muertos había viudos y banqueros,
curas y proxenetas mutuamente bendecidos,
había un niño convertido en vigilante de museo:
fue fácil imaginarlo en un patio de escuela pobre
con otros niños que serán oficinistas perfumados
o constructores con un sándwich prematuro.
Entre los muertos había viejos que no llegarán a conocerse,
amantes mediocres que no tendrán su mejor noche
porque perdí la paciencia y agité la nata
de esta aburrida calle de provincia.
Al ver todo ese desperdicio
sentí vergüenza del hedor de los vientres abiertos.
Escapé con un botín miserable:
unas naranjas que robé de un tablón abarrotado
y el acta de independencia de un país bananero.
En el desbande cayeron de mi ropa
libros del poeta más premiado y del narrador más aclamado.
Me asilé en una embajada, me proclamé preso de conciencia,
héroe de los proletarios, mártir de la poesía.
Salí a la calle, sí, y disparé a la multitud
pero tomé la página, la arrugué y la tiré al cesto en una escena de rodaje
lento con música especialmente compuesta para la ocasión por un borracho
que toca el saxo en una parada de buses de Curicó, Calcuta o Cali, no me
acuerdo porque fue hace mucho tiempo y prefiero olvidar lo que he sido
capaz de hacer con tal de esconder mi sodomía.
Alguien recogió la página
y ganó celebridad reconstruyendo los hechos en detalle.
Pero ese triunfo es mío. Es inolvidable el sonido de las balas
entrando en los infelices que se cruzaron con mi talento.
Los huesos de la sien son tan frágiles como una cáscara de nuez.
Los muertos parecen recién nacidos.»









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